V E R T I G E M

Fotografia: Herta Scarascia                                   Se sinto fé sinto Deus.                                    Se sinto Deus sinto Vida.                                    Se sinto Vida sinto Amor.                                    Amor Ágape.                                   Se sinto Amor sinto Paz.                                    Se sinto Paz sinto Deus.                            ...

  Fotografia de Giovanni Scarascia Hoje ouvi o vento! Que assusta os sentidos da vida maturada E joga a marca sulcada da dor mal curada. Trapos finos de memórias que insistem em bater Nos cantos das paredes sem, contudo, entreter... Como nas areias, fluidas, mansas em seus veios e vias. Mas não.  Ruidoso, intenso e cruel, Como as veias vazias Que andam sempre na contramão da jornada Que a essa altura já é nada. Hoje ouvi o vento. Senti solidão! Hoje o vento derrubou um pouco do resto dos sonhos. Senti solidão! Herta Scarascia,  31/8/2021

Foto Herta Scarascia For my own part I have never had a thought Which I could not set down in words With even more distinctness Than that which I conceived it There is however, a class of fancies Of Exquisite delicacy Which are not thoughts And to which is yet, I have found it Absolutely impossible to adapt to language These fancies arise in us all Alas how rarely Only an epics of most intense tranquility When the body and mental health are in perfection And at those mired points of time Where the confines of the waking world Blend with the world of dreams And so I captured this fancy Where all that we see or seem is but A Dream Within A Dream "Tales of Mystery and Imagination Edgar Allan Poe" (Narration Orson Welles) .... De minha parte Eu nunca tenho tido um pensamento Que eu não pudesse definir em palavras Com ainda mais clareza Do que aquela que eu concebi No entanto, existe uma classe de fantasia...

Foto: Herta Existem momentos, lugares, ares... Um tipo tal de centelha   Que faz sorrir almas singulares Que dá liga entre doce de leite e melancia  Pra dizer "oi" às formigas com saúde  E calma e ternamente entregar-se à finitude.  (Herta)

Sinto algum tipo de sombra Mas talvez não seja sombra Sinto o vento cortar minh'alma  De algum verão perdido no tempo Como o ar que não chega ao peito Ou o peito que não se inclina à luz Luz de festa quando a alma voa São tombos de esperanças vãs Voos rasantes onde as perdas são penas Penas de aves, de flores, de cores De aflição de mente que mente São sombras que dançam na noite E é certo que trouxeram perdas  Pois busco, busco...  e não sinto mais aquele ar no meu peito! (Herta, 08/06/2017)

Foto: web Hoje acordei meio bege Senti algo vago, herege Quase intocável Pois se se toca, se esvai Tão vago e devoluto Que pensei ser dissoluto Lembranças de dias claros Frios, perdidos e raros Mas quase sempre Em desamparo (Herta)

Fotos: Herta Scarascia Em direção ao sol Comendo e bebendo poeira Na dança frenética das curvas das Minas Sinto o cheiro do pó d'alma roceira Em dias vermelhos, assim, cor de chama que chama Ouço a saudade que, assim como o sol, Sempre vai... e volta... e vai... (Herta)

Foto: Herta Scarascia  (show de tango em Buenos Aires) Da boca nua, crua Verdades não ditas Aromas indescritíveis Que só existem na Calle Florida O morno da tarde factual, fatal Dá lugar às utopias que moram dentro de cada um Para todos os tons, matizes Do profundo Vermelho Carmesim   Ao doce Angel Provando o sabor do Brave, da Diva e do Fanfare... Flutuando na loucura do Morange Para desmaiar no Impassione! Sutis, imperceptíveis Ardem, queimam, adoçam, salgam, E contaminam. Dançam! Como loucas meninas de um cabaré Que um dia, iluminado com neon fúcsia,  aconchegavam os desejos proibidos dos  homens velhos, mau amados,  De cigarro, charuto e mentes Igualmente contaminadas Por desejos insanos  Das mulheres, que de vida não tem nada,  Arrancam um sorriso ou outro,  Entre fumaça, música, sonhos, Mas também quimera e fantasia, a despeito de qualquer conto e tanto. E tang...

Saíram feito plumagens De fenestras que parecem imagens Também na clausura, espero No ócio lento, um tanto inconsciente Da alforria indolente Romper as paredes tortas Diferentes e indiferentes Amigas de tempos intransigentes Pobres, pobres, pobres! Na hora primeira, ânsia Na segunda, um leve tom fúcsia Já no final, um borrado estranho Bege, suave, tacanho (Herta,   05/11/2015) Foto: Herta

Foto: Herta Vai uma nuvem errando. O meu passado não volta.  Não é o que estou chorando.  O que choro é diferente.  Entra mais na alma da alma.  Mas como, no céu sem gente,  A nuvem flutua calma.  E isto lembra uma tristeza  E a lembrança é que entristece,  Dou à saudade a riqueza  De emoção que a hora tece.  Mas, em verdade, o que chora  Na minha amarga ansiedade  Mais alto que a nuvem mora,  Está para além da saudade.  Não sei o que é nem consinto  À alma que o saiba bem.  Visto da dor com que minto  Dor que a minha alma tem.  Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"  

Suave ondulado Soprado pela brisa preguiçosa da manhã Em azul idílico, sobrevive como um capitão  Nas galés dos navios urbanos (Herta) (Foto: Herta)

Folhas caídas. Vento leviano, irrefletido.   Recupero proveitos do tempo.  Rasgo planos, ganhos, perdas.   Transformo o ritmo.   Prevejo calma. Aquieto o revolto. ... E pego no sono.   (Herta Scarascia) "Deus é o silêncio do universo; e o homem, o grito que dá sentido a esse silêncio…" José Saramago (1922-2010) (Foto: Herta Scarascia)

Calça o encalço Pista rota Rema renúncia Bancarrota Reparte aflição Celebra paixão Renova pensar Pra de novo Se lixar...  (Foto e letras: Herta)

Não busco ajuda. Não quero atenção. Tudo que faço, aos olhos de outros, é falso,  forçado e cansativo Quero, sim, o silêncio Quero me abster de gentes Quero me afastar, feito gata sem cio, da corrente que me prende e me arrasta Quero, sim, me afogar Em suaves doses letais Mordidas doces... hidratos de carbono Quero a distância mais prudente possível Tanto do bem, quanto do mal Quero ficar, quero ir E, silenciosamente, Quero ser o que não sou (Foto e letras: Herta)

Fechei os olhos para o mundo Agora já não quero saber Saber, ver, ouvir, compreender, comprar, fazer, trabalhar, suar, vencer ou perder Quem disse que tempo é dinheiro? Coisas de mercenários calvinistas Me sobra esse falar, escondido em letras de computador Minha letra, ah, tão linda, anda errante por conta  Desse metal branco prateado Não, não me drogo. Me drogam. Lítio... Me deram lítio. Eu bebo e como lítio e outros tipos afins. Vivo numa gaiola De ouro, de prata e de bronze. Belo campeonato! Muitas vezes, vejo ferrugem. Então, pode ser que seja de lata mesmo. Mas é uma gaiola cara, viciante e obcecada. Sou, como dizer, uma passarinha errante Que já não sabe o que fazer se puder voar. Pois já cansada, abatida, viciada e inútil. Não sei o que é ser livre. Fui livre. Era bom. Era caro também. Ser livre tem alto preço.  Acaba que não se é mais livre  Ser presa ou ser livre Fui livre, de verdade, enquanto sonha...

Não sou nada. Vim aqui pra nada, mas parir. Pari como pare uma cadela. Cria as crias até que elas se virem. Depois vai, com suas ondas de cios. Se dando aos cães que passam por ela. Assim fui, um tempo... Com um cão, manso, dócil e amigável. Um cão que me deu pão, carinho e atenção. Me aconchegou. Mas cadela é cadela. E só deixa o cio quando chega o tempo. Meu cio se foi faz tempo.  Outono da vida ____ Em breve, muito em breve, inverno. E, finalmente... o esperado NADA. Quero o NADA. NADA em pleno outono. Viver o NADA é pleno. NADA, agora, é nada mesmo. Nada de nada. Nada de tudo e tudo de nada. Uma bola enorme, vazia, etérea e efêmera. Como um útero inverso acolhendo o meu. Delicioso, prazeroso, silencioso e absoluto_____________________________________                                                     ...