V E R T I G E M

Foto: Herta Scarascia Há pouco cruzei comigo. Estava num beco carnal, secular, mundano. Na esquina, boteco escuro, sujo, molhado. Dentro, algo frio, profano. Havia alguém chorando. E outro, cantando. O terceiro veio a mim com um copo de cachaça e, na contramão de Cervantes, elevou a voz idílica de Quixote e me disse em meio tom, assim, meio profético: "Não se aperreie, 'muié', nem se embeleze com essas 'bobage'. Óia que a vida é amarga. Espera o final da história porque, na verdade, o caminho é muito, muito pior do que a 'estalage'." (Herta)

Foto: Herta Dançar infinito Sorrir existência Brincar criança Sonhar alma Existir natureza (Herta)

Olhos negros, grandes, tristes e assustados.  Cabelos despenteados e sem cor definida. Altura? Um metro e dez, por aí. Pele amarronzada. Um tanto frágil e magro demais, talvez sem muita comida.  Ou com pouca comida... Desde que nasceu? Será que houve um nascimento ou é apenas um espectro sofrível, retrato de mais uma cena que insistimos em não ver. Talvez um holograma da nossa própria miséria.  Mas, ó, a imagem falhou! Na minha corrida diária e impensante, com sacolas de “queijos e vinhos”, eu ouço longe, bem ao longe, uma pequena voz como vinda de outro mundo... e veio de outro mundo, uma voz fina, quase apagada, dizendo: - Dona, me dá um pacote de biscoito? Pressa, incômodo, desconforto, confusão e uma leve suspeita de que “o pacote de biscoito de hoje” pode ser a "arma de amanhã” me levam de volta à caverna de Platão, onde as sombras me aliviam com falsas ilusões de uma realidade que não quero ver, nem tampouco aceitar. Eu estava ciente de que ele er...